miércoles, julio 27, 2011

Fisura

Toda vida es un proceso de demolición, por supuesto, pero los efectos de los golpes que hacen la parte dramática del trabajo -los grandes golpes súbitos que vienen o parecen venir de fuera, los que uno recuerda, los que carga con las culpas, los que en momentos de debilidad les cuenta a los amigos- no se muestran en el acto. Hay otra clase de golpe que viene de dentro, que no se siente hasta que ya es tarde para tomar alguna medida, hasta que uno entiende irrevocablemente que en algunos aspectos nunca volverá a ser tan buen hombre como antes. La primera clase de rotura da la impresión de suceder rápido; la segunda clase ocurre casi sin que uno sepa, pero se hace consciente bien de repente.

F.S. Fitzgerald, El Crack-Up

9 comentarios:

pc dijo...

No leí ese libro, pero tengo la impresión de conocer esa cita... De dónde, no sé. UNa película, me parece...
Salud

KuruPicho dijo...

en realidad, todos, vos y yo y los otros bobos ke kaminan x la vida de corrientes o palma, ya fueron, son, polvo, o ceniza o al menos eskeleto...alguna vez surgidos por la explosión insuflada de un nanomicronésimas multitudes de stardust...hay otro texto de ciora donde el comenta que para borar la maya diaria, la apariencia de vida cotidiana, solía frecuentar museos y se concentraba en los esqueletos y como mantra se repetía: esto soy yo, esto ya soy yo, esto seré yo..sí, veo fantasmas al despertar, zombies, esta mañana...trucha, ilusoria...

Vero dijo...

Esas primeras palabras son muy citadas cuando se habla de Fitzgerald, por lo que pude ver vagando por la web -webeando, digamos. La habrás visto por ahí. Vila-Matas copypastea entero el párrafo en Dublinesca.
Por lo demás, "demolición" es una palabra bella.
Kuru, sin haber leído lo de Cioran en los museos, quizá influida por alguna otra lectura, quién sabe, más de una vez me palpé la cara imaginando mi calavera.

kurubeta dijo...

Vila Motas? en realidad busko lecturas en las fronteras del anacronismo o lo postumo-intempestivo...Todo lo ke vende o copa los premios-suplementos literarios-culturales lo leo x encima para saber kien es el recién llegado y olvidarlo de entre mis intereses...de España solo me keda el amor de Larva...ese uniko libro...y Panero..todo...el resto es nada...Te tiro nombres ke sí me gustaría leer.(por el amor de dios ke si kaen en tus manos compartelos con tus maigos virtuales!: Franzen, Miranda July y G.V.Desani....este último con intro de Anthony Burguess...claro no hay traductio en español ni se puede descargar en inglés gratis, pero dicen ke es el joyce indio o el Sterne de las colonias! y su libro es de 1948!!!)

Vero dijo...

Kuru, le estaba respondiendo a Pablo, se me ocurrió que quizá ahí había leído ese párrafo, que está traspasado tal cual, ni siquiera era una recomendación para que lo leyese. Y yo tomo en cuenta las tuyas, cómo no, ya sabés que busqué y leí Larva contagiada por tu entusiasmo.

crlo dijo...

Toda vida es un proceso de construcción, aunque de otra cosa.

Vero dijo...

Son miradas, y a mí me gusta más la otra. Hay desmoronamiento continuo, uno puede abrir los ojos, entornarlos o cerrarlos. (Una vez escuché que una buena parte del polvo que se acumulaba en una casa era piel muerta, ese residuo humano.)
Pensé en otros libros (cuándo no, dirás, y yo diré: nunca no). En Corrección, de Bernhard, donde la corrección es el suicidio, esa demolición definitiva. En aquel libro de Kraznahorkai donde el Príncipe dice: "Sólo la ruina está completa". Y yo le creí y le creo.
Salud, Crlo.

crlo dijo...

sí, pero el desmoronamiento deja de lado el error, que tanto nos gusta: errancia, errante, errado, y además herrado, claro.

Vero dijo...

Pero no, che, no deja de lado ni el errar ni la errancia. "En medio del camino de la vida / me encontré en una selva oscura, / porque la recta vía había perdido". Así se va al infierno Dante, muy aludido (iba a decir mentado, pero no es así, no es tan directo) en Bajo el volcán.