Una frase de Michaux oída el miércoles me aguijonea: “quién no es mejor que su vida”. Saltó de boca en boca, el moderador se quedó con ella y la amplió, aunque sólo recuerdo ese carozo quemante. Basta para inquietar. Es el tema de tantas obras literarias. Porque es mejor que su vida un hacedor de slogans publicitarios presta su figura a una estatua ecuestre en la plaza principal de la ciudad que fundó, Santa María. A veces la alternativa es la contravida, otras apenas una mudanza a la calle que sigue (llamémosle Wakefield). La serie de elecciones combinada con la de las oportunidades demarca un confinamiento del que a veces se ansía escapar. Dentro y fuera de la literatura, quién no es un posible otro.
El buscador no encuentra lo que busco, el título del libro del que se recortó la frase, pero me invita a leer este párrafo: "A los ocho años Luis XIII hace un dibujo parecido al que hace el hijo de un caníbal de Nueva Caledonia. A los ocho años, tiene la edad de la humanidad, tiene por lo menos doscientos cincuenta mil años. Algunos años más tarde los ha perdido, no tiene más que treinta y uno, se ha vuelto un individuo, no es más que un rey de Francia, atolladero del que no saldrá nunca".
15 comentarios:
Uno es también un poco la suma infinita de sus posibilidades perdidas, las puertas que no abrió, los caminos que no tomó. Uno se la pasa soñando con escapar de la celda invisible que lo rodea, pero cuando se decide y se toma el buque, no tarda en descubrir que uno mismo, su pasado, aquello de lo que ansiaba escapar, viaja de colado en la mochila.
Me acabo de acordar de una frase de Kundera. Decía el checo que la literatura se hace con lo visto a través de una ventana a la que nos asomamos pero cuyo límite no nos atrevimos a cruzar.
En fin, también existe la posibilidad de que seamos peores que nuestra propia vida.
Bueno, me fui al carajo y terminé hablando de cualquier cosa. Como siempre.
Saludos.
“Escupo sobre mi vida, me desentiendo de ella. ¿Quién no es mejor que su vida?”
Ojaral, uno también es peor que la versión de sí mismo que da a conocer, a los demás y a sí mismo. Fijate, a Brausen lo recordé héroe y estatua en Santa María, monumental devenir, pero también como Arce, moliendo a palos a la Queca. No agregué eso para no irme al carajo, justamente, pero si vos vas te acompaño. Lo que pasa es que pensé la frase de Michaux referida a todo lo que uno es que queda afuera de lo vivido, y en ese caso hasta Brausen-Arce urdiendo la muerte la Queca es mejor que Brausen.
Genial, Inés, ¿sabés de qué libro?
No, Vero, sólo te completé la cita que se hizo en las Jornadas. Si lo encuentro, te chiflo.
Al leerte me recordaste este fragmento de Fernando Pessoa
"...Y es que hay metáforas más reales que la gente que anda por la calle..."
Un saludo, hace tiempo no te leía, me gustó volver por acá
Se agradece, Inés, la intención de chiflar en caso de encontrar. Neptunia, gracias por la consideración. Besos.
Este post y sus comentarios justifican la Jornada en cuestión. Gracias, es el mejor elogio. En el medio viene a la memoria una frase (no recuerdo de quién, me cuesta encontrar al autor en la memoria):
La muerte, como la lectura, es un acto íntimo.
Qué amable, Omar. Un gustazo estar ese día, nos vamos a ver otros de estos miércoles en las Jornadas.
Hola Vero, tanto tiempo!
Mirá, de Mich:
Je crache sur ma vie. Je m'en désolidarise.
Qui ne fait mieux que sa vie?
de LA VIE DANS LES PLIS, 1949, ("la vida en los pliegues"), que es el libro de poemas más famoso del Belga de París y estos dos versos son los más famosos que escribió. Todo así es.
En mi pedestre ignorancia yo traducía así: "Escupo sobre mi vida (cita a Álvaro de Campos, por otra parte). Me desolidarizo./ Quién no ha hecho mejor que su vida?"
Debo confesarte que ahora me doy cuenta de que evidentemente esta forma de leer era lo que no alcanzaba. En fin.
Muchos saludos
Quién no ha hecho más que su vida, quise decir...
Ah, Ever, gracias tantísimas, te daría un abrazo si te tuviese enfrente. Ya quisiera yo una porción de lo que llamás tu pedestre ignorancia: ¡nunca leí a Michaux! Voy a buscarlo por las librerías.
Quién no es más que sus recuerdos?
Buena reformulación, aunque creo que achica un poco la perspectiva. Eso de recuerdos... memoria, por ahí me gusatría más. Igual la frase original esplende. Bacio.
Sí, achica la perspectiva, a menos que uno se pregunte qué es la vida, la propia vida, y allí sí, los recuerdos, la memoria, el olvido...
besos
Bueno, hay un cuento de Borges, La memoria de Shakespeare, donde el personaje que no me acuerdo cómo se llama, ése al que le dan la memoria, teme perder su identidad, porque la identidad reposa en la memoria, dice. Quizá por eso opté por el término memoria, de la que los recuerdos son una parte. (Y por supuesto pienso en el inevitable Bergson también).
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